Je me souviens de notre rencontre

Mes vrais souvenirs sont venus bien plus tard, à la naissance d'un mouflet de 3 kg 6, cinquante centimètres, un 31 du mois d'août de la dernière année du XXème siècle.

Hey, mon amour, tu te souviens de notre première rencontre?

Oh, pas tout de suite, ça non. Là aussi, j'ai pris mon temps. Nous avons pris notre temps, Mouflet et moi puisqu'aussi bien, ce travail-là, nous l'avons fait les yeux dans les yeux, sa joue contre mon bras, sa main dans ma main. Je n'étais pas très douée Le câlin du matin, tiens. J'étais persuadée qu'il n'était pas parfait puisque je ne me souvenais pas des miens de câlins. Avaient-ils au moins existé ces câlins? Mystère et boule de gomme.

Chaque matin pendant au moins neuf mois, j'ai appelé le psychanalyste qui continuait d'attendre que je lui parle de mon enfance pour lui demander si c'était bien normal de faire un long, très long câlin avec son fils Sage, l'homme de l'art entendait: Et me répondait que c'était normal, j'arrêterais avant que mon fils ait dix-huit ans, pas de panique. Un jour, je n'ai plus téléphoné.

Je n'avais toujours aucun souvenir, mais j'étais parvenue à construire notre petit monde qui allait son train, tranquillement. Et puis, les souvenirs ont déboulé, à leur rythme et ont trouvé leur place dans la maison de nains que nous habitions à l'époque À leur manière, ils se sont agencés. Je suis un as du bordel, comme le reste, mes souvenirs sont désordonnés au passage, réédition du merveilleux livre de José Corti, sous ce titre parfait, Souvenirs désordonnés. Celle du métro, rame rouge de la Ière classe merci Grain de Sel , celle des années 70 où je cherchais quelles voies seraient les miennes.

Celle du téléphone en bakélite blanc dans la chambre de ma mère et de mon beau-père, plus chic que le noir merci Grain de Sel, bis. Celle des années Défilé d'enfants sages de bonne famille de cette ville maritime que j'habitais, où la Royale régnait, figure tutélaire, adorée et détestée Je leur enviais leur sagesse aussi innée, j'en étais persuadée, que leur talent de violoncelliste Ma mère avait vendu notre piano avant mes cinq ans et je n'aspirais qu'à égaler mes frères, champions du monde de coups. Leur week-end dans une maison qui sentait bon le feu de bois. On y allait bien, dans notre maison du bord de mer, mais le moindre feu dans une cheminée me collait illico une crise d'asthme proustienne Mon plus beau souvenir est plus récent.

Nous sommes en Je débarque chez mon père, immense appartement à Neuilly, ce ghetto où je suis un passager clandestin. Je regrette la ville maritime, Paris me fascine et m'effraye. Officiellement, je fais des études de lettres.


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En octobre, je sélectionne mes cours, Restif de la Bretonne le lundi matin à 8 h, Marivaux, le grec et ça suffira comme ça. L'essentiel, je l'apprends ailleurs, dans les bistrots où je fais l'observateur, des heures durant. Mon cousin vit chez nous, je ne sais plus pour quelle raison. Lui et mon frère sont de sacrés larrons qui collectionnent les blagues.

Je les pistonne pour une émission de BD le samedi après-midi, sur une radio dont Jean-Edern Hallier fait le rédacteur en chef foutraque. Certains samedis soirs, mon cousin et moi nous retrouvons pour une cérémonie clandestine autour du téléphone -un bon vieux téléphone en plastique, gris, bien moche, caché dans un des couloirs de l'appartement. En ces années, l'objet intéresse peu.


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  7. Plus tard débarquera le Minitel, une sacrée aventure. Pour l'instant, le téléphone représente pour nous de sacrées engueulades paternelles quand nous restons trop longtemps à parler avec nos amis -mon record, trois heures quarante-cinq avec une amie en stage à la Voix du Nord, à Calais Quand mon père fait le standardiste pour les jeunes filles qui cherchent mon frère, chaque soir à partir de 8 heures Or donc, ces samedis, avec des mines de comploteurs, aux environs de onze heures, mon cousin et moi composons un code à quatre chiffres et là Je frissonne quand j'y repense.

    Là, nous tombons dans un espace étrange, comme un trou sans fin. Plutôt, un non-espace, utopie parfaite. Dans cet espace sans limites, toutes les conversations se mêlent jusqu'à former un nuage épais.

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    Certaines voix sont lointaines, semblables à celles des VHF en bateau, d'autres étonnamment proches et claires. Si je ferme les yeux, je vois cet espace: Une géométrie non-euclidienne parfaite. Dominia propose un rendez-vous dans un appartement du boulevard Henri IV. Masque Noir jure qu'il sera à l'heure. Des dizaines de voix, d'hommes, de femmes, se perdent dans cet espace clandestin qui, apprendrai-je plus tard, correspond à une ligne suspendue.

    Le tout évoquait un immense réseau en folie où les voix, comme des trains ivres, filaient à toute vitesse. Personne pour contrôler, stopper ces conversations irréelles Mon cousin et moi avons souvent appelé, ensemble sans nous avouer que nous le faisions aussi, seuls, ni que nous avions osé nous rendre à certains rendez-vous. Le réseau est mort de sa belle mort, enterré par le Minitel dont je n'ai jamais eu le goût. On était loin, devant son écran, du mystère de ces voix dans l'obscurité, hors-temps envoûtant.

    Les frimeurs se la donnaient, à coup de raccourcis, prémices du langage SMS. Les voix du samedi soir, c'était autre chose, de sensuel, malgré ou à cause des grésillements et de cette impression de vide absolu. J'ai longtemps cherché des preuves de l'existence de ce réseau, interrogé des amis, en vain, personne ne se souvenait ou ne voulait se souvenir.

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    J'ai même téléphoné un jour à je ne sais plus quel service de France Télécom, alors dénommé P. Un monsieur charmant m'a écoutée, assuré qu'il se renseignerait. Une semaine après, je l'ai rappelé, rien, non, il n'y avait pas de traces de ce piratage d'un non-espace.

    Je suis restée un moment à parler avec lui, à essayer de le convaincre. Il n'y croyait pas vraiment à mon histoire, sans me dire que c'était impossible, non, je ne dis pas ça, mais Je l'ai remercié du temps qu'il m'avait offert, j'ai laissé mon numéro au cas où quelqu'un dans cette grande et noble maison, se souvienne, un jour, de quelque chose. Et je suis restée avec ma Nostalgie numéro Un, la plus belle, parce que je n'ai aucune trace, aucun signe de ce monde traversé. Le Club est l'espace de libre expression des abonnés de Mediapart. Ses contenus n'engagent pas la rédaction.

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    Menu Fermer le menu. Abonnement Connexion. Je me souviens de ma première rencontre avec la Nostalgie Je me souviens J'entasse donc les boîtes à souvenirs, boîtes à images. Tout tait-il crit dans notre rencontre?

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